O concurso ‘Mundo em uma Mala‘, criado para celebrar a emigração italiana e voltado principalmente para as escolas, teve uma participação inesperada, mas particularmente comovente. Erika Garimanno, psicóloga e professora de italiano que há muito se mudou para Mar del Plata, Argentina, queria compartilhar sua história de vida e se relacionar com a Itália. Sua história, que explora a complexa relação entre raízes e novos horizontes, nos leva a uma viagem emocional entre o Piemonte e a Argentina, entre as memórias e o presente, entre a nostalgia do que foi deixado para trás e ariqueza de uma identidade multicultural. Vamos descobrir seu testemunho juntos.

 

Cerca de trinta anos atrás, minha vida mudou completamente.

Eu nunca tive a intenção de morar em outro país e então me encontrei, em pouco tempo, na Argentina; Aqui, numa tarde quente de outono, enquanto galopava à beira-mar, senti que aquele ambiente agradável e descontraído me convidava a ficar. Não foi difícil, eu conhecia o país porque costumava visitar meus avós maternos durante as férias de Natal italianas.

Sou filha de mãe ítalo-argentina e pai italiano, nascida no Piemonte, onde morei por 20 anos; em 1993 cheguei à Argentina, deixando para trás o verdadeiro Natal, o branco, minhas amadas colinas, meus campos de arroz pantanosos, meus Alpes nevados. Você pode pensar que usar um adjetivo possessivo para descrever essas belezas pode parecer um pouco presunçoso.

Quando você emigra, percebe que o que antes não considerava tão importante agora se torna algo precioso, porque aqui, do outro lado do oceano, tudo é diferente. Cada lugar tem sua singularidade e quando você sai de sua terra você tem que lidar com a nova vida e a passada, você tem que desistir e renegociar; A reaculturação leva tempo.

No meu caso, o idioma nunca foi um problema, pois aprendi espanhol junto com o italiano e absorvi as duas culturas sem dificuldade. No entanto, perguntei-me mais de uma vez a qual dos dois países eu sentia que realmente pertencia. Então, para buscar respostas e dar sentido à minha vida aqui na Argentina, decidi estudar Psicologia. Apaixonei-me pelo estudo universitário e pela pesquisa sobre a complexidade da coexistência de múltiplas línguas em uma pessoa, focando então nos aspectos relacionados à emigração de italiano-descendentes para a cidade onde moro até hoje. Ao mesmo tempo, tendo também uma formação literária, dediquei-me a me preparar para ensinar italiano a estrangeiros; Hoje essas duas paixões estão entrelaçadas no meu trabalho. Ouço histórias, contos, memórias e desejos e ensino minha língua a me sentir mais perto de casa e a ajudar a dar um novo significado às histórias de migração, sejam elas escolhidas, forçadas ou inesperadas. A casa pode mudar e eu já tive muitas casas, mas aquele lugar simbólico e real que representa refúgio, segurança, intimidade e estabilidade está sempre em uma espécie de batalha interior. A nostalgia transita entre o mar e as montanhas, entre os trens de alta velocidade que me levam às grandes cidades e o ônibus que viaja com calma, oferecendo-me vistas espetaculares e quilômetros de Pampas silenciosos.

Emigrar é como uma dor de cabeça e, de fato, sua etimologia explica que significa “metade da cabeça”: então me vi chegando a um acordo comigo mesmo para manter esse sentimento e esse sentimento de divisão sob controle, para poder transformar momentos de nostalgia em momentos de alegria e paz interior, para dizer como é importante unir nossas raízes com profundo respeito e reconhecimento pelos países que deixamos e que habitamos.

Então, como é a vida no novo mundo? Partimos em busca de outros italianos e dos sabores que nos levam de volta no tempo. É uma viagem que desperta a memória olfativa e reabre a gaveta de memórias ligadas à doce Avó Nina. Lembranças de quando os fonzies eram o prêmio por uma boa nota, do alcaçuz que o avô escondia na segunda gaveta de ferramentas e do cachorrinho que ocupava religiosamente seu próprio espaço no freezer, escondido atrás da carne picada para o molho de domingo. Cappeletti em caldo é imperdível, perfeito nas noites frias de inverno. Às vezes, essas buscas podem levar dias e se no final não encontrarmos exatamente o que procurávamos, nos contentamos com algo que se assemelhe a isso.

Mas, nós, italianos no exterior, sabemos bem: os sabores nunca são como os nossos!

Você procura a língua, às vezes até o dialeto, para reativar a memória das festas da aldeia e depois vai para o campo ou pelo menos tenta ir para um campo que não existe; Você sai da cidade e descobre que as hortas não são cultivadas da mesma maneira.

Quando seu avô materno chegou à Argentina, em 1950, ele sabia jardinar bem, como todos os nossos ancestrais camponeses faziam há gerações; então, quando me mudei para cá para a Argentina, gostei de ajudá-lo: a colheita do figo, as fotos com abóboras enormes, o descascamento das ervilhas e depois a chegada das uvas brancas, tudo com as sementes que o avô trouxe consigo e graças às contribuições de quem ia e voltava nos anos seguintes, depois que o avô parou de vir para a Itália.

Ele conseguiu fazer crescer todo esse bem de Deus em um solo quase totalmente arenoso, porque o avô, depois da guerra, escolheu morar perto do mar e no meio das dunas de areia para sentir que a liberdade que lhe havia sido tirada durante os anos de prisão na Alemanha, agora poderia levar tudo de volta e lá ninguém o perturbaria.

Meu avô, um doc piemontês, depois de dois anos longe de casa, onde ninguém sabia se ele conseguiria subir as colinas de Monferrato, caminhou por dias e dias sob os escombros, a poeira e os últimos tiros de rifle, ele dormiu em celeiros abandonados a caminho de casa de Berlim para o “Centro Mundial”, como ele gostava de chamar sua amada aldeia, a última parte plana antes da subida em direção às colinas de Monferrato. Essa lembrança faz parte das minhas joias preciosas e que se soma às histórias recolhidas sobre a vida do outro avô, o paterno, que nasceu bem no final da subida, bem ali, perto do Castelo doado em 1164 por Frederico Barbarossa ao Marquês Guglielmo II de Monferrato: o solar era protagonista entre os vales.

Meus avós se conheciam, tinham praticamente a mesma idade, frequentavam o mesmo bar, os mesmos amigos: então a guerra dividiu todo mundo.

Eles se conheceram por um tempo, em campos de trabalho na Alemanha, depois perderam contato. Seu avô paterno, uma vez de volta à Itália, dedicou-se a cantar e tocar violão, ele conseguiu transformar toda aquela dor em música e alegria, ele era um animador de festas!

Eu não o conhecia, porque ele faleceu antes de eu nascer. De qualquer forma, esses dois homens, depois de anos de sofrimento, distâncias, silêncios, encontraram-se quase vinte anos depois, no início dos anos 70, em uma grande festa sempre ali entre o Vale do Pó e as colinas de Monferrato.

Desta vez, em clima de júbilo por ocasião da visita de meu avô que veio “da América”, os dois avôs teriam discutido ou pelo menos apresentado o possível futuro do casamento de meus pais, depois jovens estranhos até aquela noite fatídica: os dois se apaixonaram entre as danças típicas piemontesas que meu pai introduziu incansavelmente e o sotaque espanhol de minha mãe que se misturava com os dialetos dos parentes e era a novidade da pequena área. Por um lado, uma história como muitas outras: apaixonar-se, viajar no Eugenio C, lágrimas, raízes, distâncias, partidas definitivas, cartas aéreas, novas vidas. Então eu também vim para esta terra, Itália primeiro e Argentina hoje.

Escrever em italiano, ensinar a língua italiana, apoiar psicologicamente italianos e argentinos em suas escolhas, me mantém conectado com a Itália, sempre me faz sentir em casa, mesmo que eu esteja a 13 mil quilômetros de distância.

Acho que encontrei um equilíbrio saudável que contribui para nos sentirmos mais unidos. Todos os dias, imagino novas conexões com meu amado Piemonte, enquanto aguardo ansiosamente a próxima viagem. Mal posso esperar para tocar, provar, admirar, ouvir e cheirar o vermelho das papoulas em flor nas colinas, envolto nos aromas da primavera que anunciam o verão que se aproxima. E enquanto saboreio um morango recém-colhido, sinto o contato suave dos prados sussurrando para mim: “Bienvenida em casa, filha da terra“.